miércoles, 9 de noviembre de 2011

dos soles

¿Y si hubiera dos soles?...

Uno para ti
Utro para mí

¡Ay luna!

Cómo te encuentro
entre mares de luz

lunes, 7 de noviembre de 2011

si me besas no me voy tras el viento

domingo, 6 de noviembre de 2011

Mariposa
bella flor
con pasado de oruga
ecos y voces:
almas de fantasmas
desvaneciéndose
en brazos del ocaso


muerte

(manual para hablar con mis fantasmas)
-Abuela
¿Qué es la muerte?..

-La ausencia de angustias
por los recuerdos
y el mañana.

otoño

viento fantasmal
frío viene el invierno
y el recuerdo
hoja tras hojas

Otoño

Otoño
las hojas secas
se vuelven mariposas
el jade oculta mi emoción
siempre alegría
larga danza hasta volverme hoja
seca
voladora
flor de luz
revienta los abismos de mi noche
mi iris espera el alba
noche madura
el despertar florece
desde tu cama

jueves, 29 de septiembre de 2011


Acudes hacia mí cuando mis cuencas se llenan de nostalgias danzantes
Y bogan mis sentidos por cadencias atrapadas en palabras gozosas
Y la tristeza se mira posada como lluvia sobre un valle lejano
y desde ahí me mira
Te escucho y siento el gozo venir bajo el manto vaporoso de tu túnica
Vaho que sumerge sus vapores en mi boca ansiosa de brumas
Te construyo sin pensar en estructuras
Cuerpo de mujer eres en mis dedos
Voz que me habla a mí primero
En esa lengua secreta que no se ha oído nunca navegar por los labios

Lo demás sólo es forma que depende de la tinta
Y de la mirada de locura.

jueves, 15 de septiembre de 2011

Crucigrama


Vago lento entre el espacio de penumbras silenciosas
Me ven, me siguen
Me invitan el café
Abro la página y las entidades ociosas se asoman
Se queda solo el viejo de los crucigramas
Solo con las columnas verticales y horizontales
Midiendo las palabras
Cotejando los cruces coincidentes
Luego viene hacia mí
Me pregunta
Siento el escalofrío recorriendo mi cuerpo
No lo sé
Las palabras huyen de la punta de su lápiz
Quieren vivir
Se fugan por los bolsillos descocidos de mi mente
Me mira
Espera
Callo
No le entrego fonemas a su prisión utilitaria
Me odia
Se marcha
¡Ay universo que aprisionas las letras en celdas numeradas
para llenar cementerios de palabras sin sentido!

viernes, 9 de septiembre de 2011

alma... temen ser alma


En Tara Vu me quemaron vivo
Fuegos de libertad extirparon mi mancha de entre los hombres
Hubo cantos profanos atizando mi martirio
En celdas solitarias lloraron por mi nombre
¿Qué dije?...
Me atreví a caminar por fuera del sendero
A decir y explicar al rebaño sagrado
que el secreto de la libertad
es no dejar los destinos  al arbitrio de  un  hombre
De Tara Vu se expandieron mis cenizas a todos los rincones
Epidemias de hogueras y quejidos
Pasos acelerados espantando ratones
Estampidas
Ecos llenos de mar entre los ojos
Sabes tú qué es soñar
Si lo sabes
Guarda pronto tus fuegos en el cuenco del alma
Las bestias son ciegas
 temen al resplandor que las consume
y las hace volar como ceniza
Alma…
temen ser alma.


martes, 19 de abril de 2011

Quiéreme tú

Quiéreme tú

Deja manar un gesto enamorado
libre de caridad
libre de carnes y desechos
de la misericordia que lastima

Quiéreme tú

Deja manar el fuego entre tus manos
Que tus labios, mi ardor,
se beba en las heridas
porque la llaga sangra
y el pecho se me explota
extrañando los fuegos
que alimentan la vida.

Quiéreme tú

Que se escuche mi nombre
mezclado entre un anhelo
que celebre mi cuerpo
desnudo como el cielo

Que me convierta en fuente
Perfume de cascada
Hoja verde que exhibe
rocío de madrugada.

Quiéreme tú
profanando mi puerta
bebiendo mi saliva
que espera carne y fiesta
para sentir la vida.

lunes, 18 de abril de 2011

Mientras Tanto

Se calla
Se murmura entre miedos
Se bajan las pupilas
Se ignoran los sonidos

Y todo eso se hace
Por ignorancia
Por miedo
Por indolencia
Por conformismo
Por inconsciencia doctrinaria
Porque no hay más qué hacer
con los pequeños brazos
y los menudos pasos
Mientras vuelve la voz
desde ultratumba
Y la palabra
a veces
temeraria
gestora del infierno
y sublimada fuente
de tantas fantasías
retoma sus destellos
a costa de la vida

Entre tanto se calla
mientras por dentro bulle
la lava que al silencio
demolerá en seguida.

retoño

Recuperé mis ojos
Para ti
Para el plato de luna
Para el azul misterio
Para la noche clara
Para la nube oscura
Recuperé mis ojos
Mi memoria

Mi palabra que implica algún refugio
Tras la vieja tormenta
que secuestra la vida

jueves, 7 de abril de 2011

me he vuelto onda
eco
espacio silencioso ante el susurro
rumor que se propaga de oído a oído
del clamor que se agolpa
en los labios quejosos
ante el sucio poder de los bandidos
No más sangre

sábado, 2 de abril de 2011

en la portada de los itinerarios
los nombres
las cifras
los balances de las muertes

anochece
atardece
amanece
y se habla de los muertos

 agenda tan macabra
que por más que se aleja
del oficio de mente
camina cotidiana

viernes, 1 de abril de 2011

escribo clítoris
pene
orgasmo
saliva
pezón
vagina

y el cristal de tu miedo
se fragmenta en seguida.
mentiría
el no te extraño
cuando anhela
tu desnudez de luna
aquel secreto hermoso
muerto ha
en la celda
donde bebió rutinas

burbuaborto

La mar no es cuerda
ni es buena

Siempre deja en la playa
que la burbuja muera

jueves, 31 de marzo de 2011

Razón mía
regresa
Hay soledades
en ruta de la fuga
Desde la luna
veo
mundos de voces
huyendo
Yo me muero
me esfuerzo por ligar simples palabras
Se duerme en mi mirada
esa punta de lanza que aborrece las comas
y se almuerza los puntos
Simulando cascadas silenciosas
que al frotarse en recuerdos
de repente
retumban

La
Se muere
Se muere
Putrefactos segundos
le matan la paciencia

Perezosa nostalgia
que no se asoma nunca
Quizá frota entre trapos
la voz que nunca surja

lunes, 21 de febrero de 2011

temo decirte asómate
acude a la ventana
déjame contemplarte
bella y desnuda
cautivándome el alma.

temo decirte que te temo
que me siento tan bien en esta jaula
entre minutos vestidos de un absurdo
que nunca ofrecen nada.

esperas
sé que esperas
deseo que esperes
alimento mis sueños con tu cara
y mis manos anhelan
a que llegue el momento
de labrarte los poros
de tus pechos ardientes como brasas.

espero
sin que se abran mis labios
para pedirte nada.
podría decir que ahora
las horas se han vuelto 
aleteos inerciales
sobre una espuma que presume 
sus mil formas mágicas de desaparecer sin dejar huella.
Mi viaje breve
se deja cautivar por un extraño horizonte
cobijado por vientos
que se tejen con tantos remolinos
en ese lugar
donde pasta el verano.





Ah... sí...
me asombro bastante
me llenos de esperanza fervorosa
cuando veo a las multitudes que gritan y cantan
y resisten
como si en verdad fuera la hora
en que suenan las viejas alarmas de la esperanza
de un lugar así de hermoso
como el no tener que protestar.

Pero vuelvo a los rostros viejos de los hombres
a los ojos errados de fortuna
donde cada estomago tiene su propia hambre
siendo el hambre tan común
y cada cabeza tiene
sus desgarbados sueños
tan llenos de fantasías y emociones.

¡Oh esa multitud!
Qué pronto se desgarrará las vestiduras
y se jalonarán los cabellos
y se buscarán las espaldas
cuando la trompeta suene
y sus paradigmas vuelvan a ser el yugo
donde pacen todos los días de la semana.

viernes, 11 de febrero de 2011

amante de los tejados
y las frescas noches de luna
quien te viera soñando con ratones
y enamorando al cielo
con tu pecho de espuma.

Música

Tierna voz
Mar y arrullo que se esconde en las esquinas.
Vieja mirada con el rostro de ternura
que nos mira sin espejos
ni intenciones de captura.

Música.

miércoles, 2 de febrero de 2011

Vete ya
Lárgate
Mira las calles llenas de cuerpos que gritan que te largues,
llenas de pisadas cansadas de los mismos caminos cerrados
Mira los panteones
vencidos en el tiempo sin que los anhelos se cumplieran
Vete ya
muérete en paz
muérete ya
que la sangre se te congele
y se petrifique tu corazón
llévate contigo la voz de todas tus mentiras
y has con ella una epopeya de tu mascarada
haz lo que quieras con el resto de tus días
pero lárgate ya.

jueves, 27 de enero de 2011

Saramangoneando por las locuras



“Me lloran los dedos, me sangran, me duelen al martillar en las venas vibrantes y sonoras, Me duelen, mucho me duelen”,
 Ronco y viejo, el cajón deja un dato para la curiosa vista, un dato alegre, dos curvas, una pequeña, y otra más pronunciada, rodeando una boca que deja entrar y salir aires comprimidos o expandidos que se van por el viento provocando tormentas sonoras y emotivas, Entra y sale, Entra el silencio, con sus cabellos lacios, trenzados, y salen las crines cargadas de una energía electrostática que contagia, infecta, contamina los confines atómicos que esperan aburridos un eco, cualquier eco, para abandonar sus rutinas estacionarias.
Vuelve la razón y a los pocos minutos aparece la tristeza, Sé de qué se trata, se trata de un mundo y de un papel carcelario, papel de trama por supuesto, que no viene de otro papel, que sería como un auto de formal formalidad aprisionada, de ese parlamento esculpido en la razón que se vuelve un “algo” como “referente colectivo”, atado a sus normas, temeroso de escapar hacia el mundo de la magia, de la fantasía, En esos instantes no le gustan los espejos, ni las miradas, Está en la sinrazón, en el personaje capturado, esperando como se espera, en una estación ferroviaria, a que el motor, con sus vagones clonados, se aproxime, y cada cual tome su lugar, su asiento y su actitud. La razón está ahí como pasajeras colectiva, y no hay formas de fuga posibles y está también la sinrazón, alojadas ambas en la misma cuna, Se camina en ambas brechas y se escogen las veredas con los ojos, Cuando la razón llega, llegan los puntos emotivos atados en cada esquina, en su justo sitio, Van los pasos,  y tal esquina le produce una segregación de flujos hormonales en el “a quién sabe dónde" interno de cada quien, flujo que hace que el latir se acelere o se dilate, se vuelve melódica partitura con los símbolos de expresión detalladamente indicados, Esta esquina es dulzura, aquélla es deprimente, más allá aguardan a los pasos el mapa de las emociones, Las del jardín público suelen ser románticas, dependiendo de la mañana, de la tarde, de la noche, Confiesa que odia las matutinas porque le remontan a la era del desempleo, del vagabundear con unas monedas, y al habitual periódico con "el anuncio oportuno”, La del mediodía es grácil, revive las salidas de algún sitio, las fugas vertiginosas que culminan en una banca donde hay un abrazo y un beso, o al menos el disfrute de una vista deleitándose en curvas vanidosas, Las vespertinas son preferidas, son abrazos caricias, superficies blandas de senos cediendo al capricho de una mano, El escape de la razón dura poco, mira la superficie de la vida y luego se evade, busca su cajón interno y se archiva.
Luego viene eso sin orden y formas, El gran caos. La risa fugitiva de los diálogos muertos. Todos los cajones internos están sueltos, No hay pasos minados ni explosivos en las esquinas. Las esquinas pierden la forma y sus fantasmas no logran atrapar al alma, los pasos son mecánicos, en piloto automático, y el viajero conversa en tiempo unificado sucesos diferentes. Surge la poesía y se heterodiniza con la cómica; ella en su compás de cuatro cuartos, y la última en tres cuartos, Necesariamente surge el vals y los pasos dejan de ser mecánicos y se dejan llevar en medio de la plaza o en cualquier banqueta, un-dos-tres, un-dos- tres-cuatro, Aparece la musa, con sus cabellos largos y sedosos, con su traje de ninfa seductora, con su escote galano, regalando a la vista los hermosos contornos de sus pechos, que palpitan al ritmo de los pasos, La sonrisa se mezcla con el deleite, las miradas externas se capturan, hay quienes interrumpen el paso para observar el clímax y su magia, Sobreviene el corto circuito y el cambio de escena, ahora es Platón en medio de la plaza, observado por el vulgo en una plaza llena, Se acomoda el paso, el torso se yergue, los músculos faciales se contraen serenamente, la lengua se enrosca dentro del paladar, como sierpe, se carga de veneno, y la escenificación explota, Viene un discurso, Los ojos perciben una señal de alerta, el corazón de la consciencia colectiva dispara su dosis hormonal, la adrenalina colma los músculos y aguarda el instante explosivo para salvaguardar sus tejidos habitantes del mundo. De ahí, del centro, desde el depósito de la sinrazón brotan las palabras. Quién entiende, Qué ecos trae el viento de la boca desquiciada de dónde la razón ha sido desterrada. La mirada y el grito van hacia el árbol más cercano, Nada se entiende, es casi un lenguaje místico, o misterioso. Nadie, entre los curiosos, se siente desdeñado, al fin… es la locura, puerto errante de las ideas desordenadas debajo de los cabellos, El viento levanta entre sus alas al polvo y a los veinte o treinta metros aborta su intento galáctico, la gravedad atrapa a las partículas y las deposita en su tumba, yacen ahí, esperando una nueva avalancha que les cambie el sentido, para volar sin alas, y ser montaña errante sin costillas, sin venas.
El flujo hormonal muda al personaje sin razón coordinada, ahora mira al polvo en su lecho funerario, por la mente aparecen repentinos fulgores de la edad de la lactancia, El calor de los brazos y el maná lechoso del pecho materno parecen arrullar la caja abierta del alma, se sienta en una banca y asume una postura fetal refugiado en la dicha.
“Me lloran los dedos, me sangran, me duelen al martillar en las venas vibrantes y sonoras, me duelen, mucho me duelen”. Al lado de la banca fría de hormigón, disputando equilibrios con el bulto sucio y pestilente, una costilla de madera asida a una caja rota y a un mástil desvencijado aguardan al desquiciado, aprovechando el último transporte de la llamada “productividad humana”, que se conforma, ante su triste realidad, enmudecida por su tragedia estructural, con ser parte de un equipaje emotivo, De su telar pende un riso de plástico desgastado, Se presume armonioso y sublime cuando llega esa tarde especial, la de los trinos y fantasmas románticos, Esos que aparecen antes de empezar la noche en los patios baldíos de las brechas urbanas.
“El descocado” se enternece, se sienta sobre el pasto seco y polvoriento y abraza las maderas huecas, rasca y musita, Nadie lo escucha, qué lástima, su corazón deja de ser un órgano meticuloso y puntual, como de reloj encordado, y se sublima, se vuelve canto enternecido que se fuga entre labios hipnotizados por las letanías que nacen de su fuente más pura, el letargo, Viento sagrado que responde a todas las preguntas que se le hacen a la consciencia en un instante lejano a todas las rutas convencionales con que se habita  el mundo.
Luego viene el sueño, arrullado por su propia y tierna canción de cuna.

martes, 25 de enero de 2011

amo tus ojos como espejo
luna febril
que me miras desde al fondo de una cuna.
Mientras tus pasos aguardan
el instante de volverse primavera
habito el ser guardián
ave con plumas de cigüeña.
no recuerdo mi nombre
mas qué importa
si todo se explica
a partir de los suspiros.
mi locura persigue las palabras
entre vientos y sombras fugitivas
viejas voces dicen mi nombre
se derrama en mi piel la miel de los recuerdos
y se llena de formas
mi cama vacía.
dejaron su perfume entre mis poros
-alimento de mis dedos
néctar de mis labios vacíos-.
Citara melodiosa que emite perfumes
y arropa paisajes secretos.
Dejaron sus huellas menudas en mis labios
-caminos desnudos que palpitan sudorosas
y agonizan delirantes prisioneras de mis brazos.
El tiempo en su espiral me absorbe.
Las paredes del torbellino son de cristal,
me ve mientras me roba la vida.




ellas nos ven y se fugan.
Tras sus pasos muere fresco el aliento,
y una que otra ilusión
se vuelve fantasma
de la habitación sombría.
amo la memoria de los dedos
que articulan
los versos de regreso
y las formas esculpidas.
El siglo y su misterio me miran
más allá de mí desaparece
y se vuelve ficción,
locura,
fantasía.
el ritual del silencio
calla mi voz ardiente
y difunde por los cielos
mi alma muda.
me consumo en tus ojos
como néctar exótico
mientras mis manos te consumen
muerta en tu desnudez
quizá vencida
quizá deificada
mientras tu última lágrima
se consume
y te olvida.
te veo así
en la magia del cuarzo iluminado
y la espera se eterniza
Tal parece
que los minutos se agolpan como muro
tras el viernes
de la noche más larga de este mundo.

domingo, 16 de enero de 2011

Ella sigue celebrando sus rituales.
Bajo el tejado no sé que extraña alegría murmuran las palomas.
La noche blanca, lunar,
tiene un macizo collar de turquesas manchadas de  neón
a la que el perro ladra en su lenguaje explosivo.
Sale desnuda rumbo al patio.
El olor de cerezo hace parecer más fresca la noche.
Decenas de ojos masculinos la espían desde un follaje con rostro de fantasma.
Baila desnuda
se acaricia los senos
los redondos pezones lucen
coronando la bella caída de sus frondosos senos
entre vueltas y vueltas deja columpiarse la negra cabellera
sega lujurias que se acarician solas entre una mar de sueños.
Enciende las hogueras y deja abiertos los pórticos
un sólo amante, uno...
bebe la cereza que no empalaga los sentidos
la abeja reina guarda los aguijones en su cuerpo
la eternidad fluye como agua de fuente
todo cambia de nombre y se escribe en otras lenguas
pero ella conserva sus rituales
y ante los ojos despierta
siempre
las mismas sensaciones.

miércoles, 12 de enero de 2011


Antes de la decadencia
el hombre sabía pintar
en células de arce enlacado
su universo en conflicto
Miénteme
me miento yo y todos nos mentimos
glamourosa verdad que brillas con tu cauda de meteoro
burlándote de mi alma de suspiro
Hiere la voz
con el cincel con que trepidan los insultos
el plagio de una bala
el callejón
la calle
la banqueta.

Voz acordonada
con intentos de furia
y mordidas de hiena
sobre el cuerpo que inerme
se prepara a morir
mientras los hombres  disputan
las sucias vestiduras
de la fiera
Callas
pero tu silencio no me miente
cada poro cerrado de tus labios
es un copo de volcán que suda alientos
esperando desde dentro
la pasión que interrumpe
estrellando al estruendo
los barrotes de hielo de la espera

mi palpitar espera
entre voces calladas
y miradas ausentes,
la marcha del silencio
y el canto de la piel
con sus labios salados
Vuélveme a mirar
quiero que me vuelvas a mirar
quiero
deseo
necesito
que tus ojos de luz
me vuelvan de nuevo
venturoso destello
ardiente palpitar
emoción que interrumpe las rutinas
y convierte la tarde
en morada golosa
para cuerpos desnudos.
En el infinito espacio de un minuto
todo puede suceder...
sólo...
vuélveme a mirar.

sábado, 8 de enero de 2011

Entre tu silencio y mis murmullos sólo media el recuerdo.
Sagrado e indestructible hasta la última gota de sangre vagabundeando en mis venas.
Vuelvo a mirar
con esos ojos que miran los fantasmas
y tus ojos enmelados despiden su dosis de ternura.
Vuelvo a mirar y en tu boca cerrada por el tiempo
aparece la generosa sonrisa.
En mi mirada surge como torrente
entre las ranuras de la barca del tiempo
esas mismas preguntas pasajeras
con las mismas respuestas.
no me preguntes a mí que sé tanto o tan poco como tú
ni preguntes a nadie, que sabe tanto o tan poco como sabemos nosotros
aunque en su imprudencia te explique e intente imponer en ti
sus absurdas mentiras.
Qué lejos te queda el viento para volverte eco
que vanidad la mía al pensarte poseedor de algún misterio tan sólo por ser muerto.
Los ojos se cerraron
-como decías tú-
nada puedes saber estando muerto.